Avtor:Stephen Spender
Po pogrebu vozovi za mule, pogrnjeni z belo ali črno
(Na tej poti so vedno pogrebi) je prišel in odšel.
Na praznem polju puščajo mule vrvi.
Ekspres, s katerim sem prišel, je divjal kot hudournik.
S parnim dihom in temnim parnim dimom.
Malo se je mogoče oprijeti, razen upanja
Kakorkoli daleč se zdi pot, na katero ste prišli,
Na koncu boste izstopili. A upanja ni bilo več,
Samo gromozanski primitivni krik otroka
Od koder so ga odnesli v mračni tunel
Kot so prej nosili krsto. Ta glas.
Še vedno zbira moč lastne sprostitve,
Še vedno bi uničil zlo z ultimativnim krikom.
To sem vedel:in pomislil sem na moči teme:
Kako nujno je, da se zdi vsak človek
Kot da nikoli ni dvomil:in za nekatere
Za tiste, ki jim je to res pomembno – ki ne znajo goljufati,
Enostavnost očesa za resnično presojo;
Bistro oko, ki tudi v obupu pregleduje:
Pot v ekspresu čez veliko močvirje
Iz parečega močvirja; vendar ne moreš prestopiti peš.
In vlak je tekel naprej v noč, sneg in soparo;
Kot bi potovali v lastne sanje uma;
Kraj, ki ga moraš doseči, pa vendar ne smeš nikoli doseči.